No has querido que esa lluvia se mostrara, ni los significados que los objetos, como esas piedras del interior del cuenco o las hortensias que crecen en el jardín, retoman de la incertidumbre. No somos más que la ceniza o las esporas caídas. La quietud del árbol, el éxtasis del tordo. Lo que sucede y olvidamos es la vida. La escritura pone cada cosa en su sitio y los hombres transcurren, y el afecto concluye cuando dormimos. Los zorros que vienen en la noche están escritos en la nieve.
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