Nueva York

  El mascarón. Mirad el mascarón cómo viene del África a New York. Giro la cabeza y descubro al hombre de pelo blanco que carga con sus intestinos en una bolsa de plático donde se anuncia una clínica de cirugía estética. En los coches, violadores de tumbas escriben canciones inspiradas en algunos versos de Allen Ginsberg. Tengo miedo de los obreros negrófagos y de que las jóvenes, con sus esplendentes sujetadores deportivos, recojan excrementos de perros suicidas. Era la reunión de los animales muertos traspasados por la luz. En las cocinas, las vendedoras de enjambres y peyotes caen rendidas y las arenas sepultan sus párpados incandescentes. No duerme nadie por el mundo. Nadie. Nadie. Los niños destetados cojean hasta los puertos donde incendian enormes pelícanos centenarios que se arrojan al mar de las langostas. El señor con una camisa de tulipanes estampados come con las manos fémures de hiena cerca de casa. En los temblos ya no hay muchachas que recen para que el amante de los armarios no olvide los cuentos de niños. Sus dedos rozan ahora las entrepiernas varadas en los prostíbulos ambulantes. Desquiciados empresarios juegan con sus móviles antes de ser atropellados por camiones de algas. La aurora de Nueva York gime por las escaleras. La luz es sepultada por cadenas y ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces. Los bebés mastican vinilo tras los escaparates. Un maniquí se ahorca bajo la sombra del tiranosaurio y las señoritas de Aviñón caminan tras el hedor del clamoroso árbol y los sapos recién aplastados por la mano que mece la cuna. Ojos despiertos. El conejo mira el reloj. Las importadas vísceras tienen vida propia. Regresan a las bolsas de plástico. En el aparcamiento, las niñeras caminan sobre el vidrio de los vasos. Aspiran la ceniza y el polvo lunar que desprenden las hogueras verdes. Nunca he conocido a la gorda que va delante de la muchedumbre y que deja cráneos de paloma por las esquinas. Que alguien me regrese. Lorca se baña en la danza curva del agua en la orilla.