Los meses huelen a muerto y tus botas. No descanses sobre el lomo de la yegua airada. Túmbate bajo el fresno y deja que los oídos te revelen la posesión de Rose y su posterior exorcismo. Quién se eleva sobre nosotros, quién te quiere matar, quién te quiere aliñar junto al resto de ancas y tentáculos. No hay dios que oprima el pecho lo suficiente. No cojas el coche esta noche por si el cóndor se rebela contra los objetos luminosos.
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