Carta a Bob Harrington

  Lo que más me mata es la vida de tu hermana que se metió a monja sabiendo hacer tan bien de comer. Hoy he vuelto al mismo lugar donde los payasos se suicidan. El pozo estaba en el mismo lugar y las agujas en la misma posición. La mujer seguía allí, más joven, más confusa, hermosamente catwomaniana, con sus pechos de nodriza y su vientre de arco perfecto. Me quedo sin papel, un beso, Bob Harrington.