Qué derrota.
Al filo
de la vida. Siempre lo dices.
Tus ojos
o los pájaros. Miras y no están
¿Quiénes?
Los que escribían
cartas cada sábado a un padre ausente.
En una mesa color caoba,
bajo la heredada lámpara.
Mamá, mamá. Polvo
en tus labios. La coraza.
Los insectos en tu frente.
Reías y mirabas
como miras ahora.
Detrás de ti.
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