El mascarón. Mirad el mascarón cómo
viene del África a New York. Giro la cabeza y descubro al hombre de pelo
blanco que carga con sus intestinos en una bolsa de plástico donde se
anuncia una clínica de cirugía estética. Detrás de los movimientos de
cada sonámbulo hay una liturgia. En los coches, violadores de tumbas
escriben canciones inspiradas en algunos versos de Allen Ginsberg. Sasha
Grey desfila sobre las brasas, sobre los restos de contenedores
incendiados, molicie de los maniquíes que los niños tripudos rociaron
con gasolina.
Tengo miedo a los obreros necrófagos y
de que las jóvenes, con sus esplendentes sujetadores deportivos, recojan
los excrementos de perros suicidas. Su misión es otra. Deben cabalgar
hacia las fronteras donde se asesinan millones de patos con el fin de
que sus ojos enfebrecidos, dilatados por tanto ejercicio, disfruten de
los escnearios sangrientos. Sasha Grey toma el té con el sombrerero loco
bajo la cocina de arena. Es la reunión de los animales muertos
traspasados por la luz. En los comedores, las vendedoras de enjambres y
peyote caen rendidas y las arenas sepultan sus párpados incandescentes.
No duerme nadie por el mundo. Nadie.
Nadie. Los mamíferos destetados cojean hasta los puertos donde incendian
enormes pelícanos centenarios que se arrojan al mar de las langostas.
El señor con una camisa de tulipanes estampados come con las manos
fémures de hiena en una tasca cerca de casa. En los templos ya no hay
muchachas que recen para que el amante de los armarios olvide el cuento
de los osos vagos. Sus dedos rozan ahora las entrepiernas varadas en los
prostíbulos ambulantes. Desquiciados empresarios juegan con sus móviles
antes de ser atropellados por camiones cargados de algas. La aurora de
Nueva York gime por las escaleras. La luz es sepultada por cadenas y
ruidos en impúdico reto de ciencia sin raíces.
Los bebés mastican vinilo tras los
escaparates. Una muñeca hinchable se ahorca bajo la sombra del
tiranosaurio y las señoritas de Aviñón caminan tras el hedor del
clamoroso árbol como los sapos recién aplastados por la mano que mece la
cuna. Ojos despiertos. El conejo mira el reloj. Las importadas vísceras
tienen vida propia. Regresan a las bolsas de plástico. Los sonámbulos
escupen a la cara de Sasha. En el aparcamiento, las niñeras caminan
sobre el vidrio de los vasos mientras leen sus breviarios de muerte.
Aspiran la ceniza y el polvo lunar que desprenden las hogueras
vandálicas.
Nunca he conocido a la gorda que va
delante de la muchedumbre y que deja cráneos de paloma por las esquinas.
Que alguien me regrese. Lorca se baña en la danza curva del agua en la
orilla. Sasha me despide con su mano quieta, colmena de moscas y
filósofos desaparecidos. No existo en lo que queda de esta pesadilla. Me
borraron los escribas antes de la tormenta definitiva.
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