Las gaviotas jamás serían bienvenidas

  Sorbías el café y después seguías hablándome sobre las esporas y las algas marinas. Las gaviotas jamás serían bienvenidas y los borrachos que se hacinaban en la barra soñaban con los leones de Hemingway. Sorbías el café para perder la vocación de amar lo extraño, de olvidar que tu hermana tenía mejores pechos que los tuyos y, sin embargo, las gaviotas jamás serían bienvenidas. ...

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Los camaleones de Christy Mack

  Los camaleones flotaban despacio con la música de Bramhs. Cerca de Las chicas de Roxy, borrachos y filósofos se rompían la cara por un sutil silogismo. Chisty Mack envolvía sus juguetes de látex, resonancias explícitas de Príapo entre sus suaves manos, a la par que escuchaba los pasos intrigantes del asesino de la cuchara.   No recordaba que un tipo así comulgara con la calaña de Los Soprano,...

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Rescatando unos versos de Edgar Allan Poe

  Nuestras manos intentan recoger los frutos de aquellos días, pero la tierra ya es estéril y hemos preferido aguardar en lo alto de la colina. Aún no ha sido destruida Dresde. Regresarán nuestros ausentes y nos llamarán por nuestro verdadero nombre. La soga siempre pende del árbol y la escritura es insuficiente para reclamar la salvación que no merecemos.   Cuando los muertos regresen al...

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Escribiendo a través de Lisa Ann: cuando la noche agoniza sobre las partidas

  Los que me conocieron alguna vez, jamás regresarán a este punto de la partida, Lisa. Una mujer de rojo se desviste bajo el sonoro cielo de Atlantic City y no eres tú. Derramamos nuestras intervenciones sobre la mesa y las fichas caen una tras otra porque, antes de que los hombres ciervo crucen el umbral, estaremos todos muertos. Comienza a silbar, Lisa, tras los cristales del taxi y emergerá cada...

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Plutarco y un fragmento de Lionel Shriver

Breves intereses por la escritura   La mirada conduce al espejismo. Nada de lo que he escrito está tan vivo como aquello que he adiestrado con las manos. La escritura no es la realidad, pues refleja todo lo que se nos muestra a través de fragmentos que lentamente se disipan una vez que entretenemos nuestro tiempo. Plutarco escribe que  nuestra alma es por naturaleza curiosa y ávida, pero hay...

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Luis Mateo Díez y su fragmento

  Fundido en la materia, en las quietas aguas por las que deambulo. La claridad es el motivo de todos los engaños. Nada es recordable, salvo si se escribe. La lucha verdadera, el encontronazo siempre inédito contra todo lo que perdimos antes de nacer, antes de morir. Respirar porque leo un fragmento de Luis Mateo Díez: "Al fin es la fotografía el auténtico compromiso creativo en la vida de Sonia, y a...

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Sagradas brasas

   Queda la máscara, la máscara del atentado. Nunca muere la serpiente de las siete cabezas, pero los hijos fueron degollados antes de que el viento cambiara de dirección. Me has cogido de la mano y el dolor era inexistente. Las olas atrapan a los últimos hombres que desembarcaron lejos de los proyectiles. No cierres los ojos, contempla qué desgracia nos aguarda si permanecemos ante las brasas s...

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Leer sobre las aguas

  Extraviada luz y el solo reflejo en la poza del camino largo. Lentamente la materia se destruye para no germinar nunca, para ascender a la oscuridad que devora los enigmas escritos en la arena incluso. Extraviada luz y nómadas que descifran al enemigo invisible curvando la espalda sin otro fin que leer sobre las aguas. ...

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Extraviados camaleones

  No has estado cerca de los nidos. Se habían extraviado los camaleones y la corriente de fuego no había aparecido en el último verso del poema. Toda la gente cantaba jubilosa ante la avenida de los mancos serafines . Todos los boques parecían eternos y ella, bajo la tutela del maestro, modelaba los cuervos de barro antes de beber el lúpulo. ...

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